Así está el patio

El robusto europeo de Norte, de reconocido y sólido prestigio económico, golpea con su índice derecho, la solapa del enteco europeo del Sur, le conmina a poner orden y concierto en su maltrecha hacienda sureña  y a  proceder al cese inmediato de las impetuosas corrientes de dineros públicos desbordadas hacia lo desconocido, sin dejar huellas (contables), comprometiendo el futuro de los demás socios europeos norteños  a causa  de la mala praxis del alfeñique sureño.

El europeo del Sur se muestra contrito y cabizbajo, retorciendo entre las manos su sombrero, ante la reprobadora mirada del europeo del Norte, jurándole por la gloria de su madre que nunca jamás volverá a incurrir en su enojo, y como muestra de su sinceridad, recorta los sueldos a unos cuantos funcionarios y las   pensiones  a otros tantos jubilados a su alcance, que  dejan escapar un débil quejido apenas audible.

No obstante, el ruido de las citadas torrenteras no cede y otro europeo de Norte no menos fornido que el primero, se remueve inquieto en su sillón del Banco Europeo. "José Luis" le dice al mismo europeo del Sur, con voz que no admite réplica, "modifica la Constitución de tu País, para prohibir su endeudamiento por encima de tus ingresos fiscales".

José Luis se dispone a obedecer, porque su último deseo es pasar a la Historia como un estadista preclaro e independiente, que sacrificó sus convicciones  en aras de un acendrado patriotismo, a ver si cuela, y decide llevar a cabo las reformas sugeridas, sin que nadie se entere.

Entonces, del humus patrio, se levantan los sindicatos impelidos por la indignación que les embarga, ante la amenaza que aletea siniestra sobre su financiación, los nacionalistas recelosos de una posible sequía de los manantiales centralistas, los indignados propiamente dichos, que temen el cese de la subvenciomes ministeriales del Interior, los Jueces por la Democracia, gimientes ante una dolorosa evaporación de jugosos nombranientos, y por último los herederos de los asistentes al Patio de Monipodio sevillano muestran su desacuerdo, reunidos en otro patio madrileño, en un "revival" homenaje a sus ancestros, tal como muestra la foto.

En fin, y nunca mejor dicho, así está el patio. 

Esto es lo que hay

El mes de Agosto repta perezosamente hacia su término y los periodistas titulares de periódicos y de cadenas de TV, disfrutando  de sus vacaciones, apuran las últimas mañanas soleadas del verano. Entretanto, los meritorios hacen lo que pueden en las redacciones, facilitando el paso a los escenarios de la actualidad de personajes tales como el Sr. Mourinho, entrenador del Club de Fútbol Real Madrid, que ha llegado hasta la portada del circunspecto ABC, sin duda para explicar alguna circunstancia clave de su vida  y calmar la ansiedad  creada entre la población, ó como la desenvuelta Esteban, ocupada  en dar cuenta pormenorizada de su última reconciliación ó separación matrimonial con gestos y mohínes irresistibles para sus seguidoras, las señoras apaisadas pertenecientes a un extremo del espectro socioeconómico semi-bajo  que hubieran deseado tenerla como hija y son adictas a los platós de la TV. 

Además hoy lunes,  cuatro quintas partes de las páginas de los  periódicos están ocupadas por reseñas deportivas de los partidos de fútbol celebrados ayer, una vez resueltas la tremenda problemática económica planteada por los futbolistas  temerosos de cobrar con dificultades sus haberes.

Más allá  de lo interesante para la gente, como todo lo apuntado hasta aquí, y aprovechando cualquier noticia facilitada por agencias alemanas ó francesas, sobre lo que el triste gobierno socialista actual debe hacer en las próximas veinticuatro horas para evitar el colapso nacional, los políticos de la izquierda hacen ostentación  de su pedrigrí ideológico y se plantan con gestos heroicos, tratando de defender unos supuestos derechos de una supuestas masas proletarias, llevándolas a unas imaginarias barricadas donde siempre parecen  ir felices, sobre todos los de la primera fila con la pancarta.

El pretendiente a la presidencia del Gobierno por el Psoe, reúne en cualquier lugar a unos partidarios cuyos rostros retratan el tedio que les embarga, para exponerles su primera medida decretada  una vez alcanzado el poder con sus votos: empadronamiento de todos los mayores de setenta y cinco años para la correspondiente revisión  en la consulta  del Dr. Montes, reconocido gerontólogo de prestigio.

Foto: Mourinho metiendo el dedo en el ojo al ayudante de Guardiola  (Tito Vilanova)

Los telefonemas

Durante la primera mitad del siglo XX, se aplicaban también avances tecnológicos que afectaban a la vida diaria, aunque no con el vertiginoso ritmo actual, ni mucho menos, y la gente tenía más tiempo que ahora para asimilar aquellas maravillas.

Recuerdo a este respecto la figura venerable  de don Policarpo, capellán y profesor del  colegio Nuestra Señora de la Compasión, de Aguilar de Campoó. Este señor fué uno de los usuarios pioneros de los primeros teléfonos instalados en la villa, en tiempos de la Dictadura del General  Primo de Rivera. Había observado con atención el tendido de los cables telefónicos y charlado con los obreros, haciéndose su composición de lugar sobre el asunto, como se decía entonces.

Así que una vez supuestamente enterado de los detalles, don Policarpo decidió experimentar el novedoso invento por sí mismo. Entró en el despacho de un pariente  que se había integrado recientemente en la corriente del progreso, descolgó  el auricular de aquel artefacto de madera atornillado en la pared y lo situó, firmemente aplicada la baquelita a su oído derecho. Entonces esperó  oir alguna señal de bienvenida, o similar.  Como pasaba el tiempo y todo seguía en silencio, don Policarpo, miró con extrañeza aquel chisme callado como una tumba, con el gesto de perplejidad, que acabó siendo después   un  estereotipo en el cine hablado, aclaró su garganta y dijo su nombre con voz tan estentórea como pudo: ¡AQUÍ DON POLICARPO! ¡AQUÍ DON POLICARPO!.

Antes de identificarse de nuevo alertando al vecindario de la villa entera, alguien que había observado la aproximación  de don Policarpo al invento, le hizo notar que era preciso dar dos ó tres vueltas al pequeño manubrio situado a un costado del teléfono. Don Policarpo contestó que él era partidario de omitir trámites para abreviar el proceso, y de ahí sus maneras expeditivas. De todas formas cuando conoció el significado de las vueltas de manivela, intentó disimular su decepción, y se enfrió algunos grados su entusiasmo tecnológico.

En el curso de aquellos mismos años, las comunicaciones telefónicas entre distintas provincias, exigían enlazar un número variable de centralitas, y cuando las conversaciones, llamadas entonces telefonemas, pasaban de una a otra centralita, las voces se debilitaban, de tal manera que, sin pretenderlo, don Policarpo había marcado la pauta.

Desde la calle, frente a  la Compañía Telefónica Nacional de España de Aguilar, pese a tener dos ó tres locutorios nada más, se oía un desconcierto infernal de voces, normalmente desesperadas porque los usuarios del invento no se hacían entender de sus interlocutores. Casi todos ellos prometían escribir la correspondiente misiva, con las explicaciones pertinentes que el invento en cuestión no había sido capaz de transmitir.   

Ensayo para un epitafio

Con sus desquiciadas iniciativas el Presidente ZP siempre persiguió asombrar a la ciudadanía, aturdiéndola con sus ocurrencias de adolescente narcisista.

Inicialmente pretendió desempeñar el papel de árbitro de la situación mundial reprobando, con falso gesto antibelicista, la intervención internacional en Irak, en tanto afeó en Túnez la conducta del Presidente Bush y, de paso, la de su antecesor y pesadilla Aznar.

Su afán exhibicionista le llevó a ser el primero, entre los Presidentes europeos, en hacer aprobar mediante el correspondiente referéndum, la Constitución Europea, un tanto sectaria y desangelada, y exhortó a sus partidarios para que le siguieran , pues se proponía conducirles "hasta el corazón de Europa", víscera cuya ubicación  siempre ha desconocido, como es sabido y notorio, pues desconocía la de España, según confesión propia.

Ensayó, despechado, una política de apadrinamiento de algunos países hispanoamericanos, soñando con ser una alternativa a los EE.UU. de Bush, sin convencer a nadie y menos a los supuestamente protegidos, que le tuvieron desde entonces como hombre de pocas luces.

Quiso lanzarse impetuoso en brazos del Presidente Obama, pero éste le mantuvo alejado a una prudente distancia, y entonces el ingrato americano prefirió cantar las alabanzas de la Córdoba califal, con gran éxito, ante un auditorio musulmán, creo que en Turquía

Hoy día tiene intervenida la gestión económica de su País por Alemania y Francia, y procede a seguir un calendario de actividades reformistas, establecido por la Unión Europea.

Tan solo le queda una esperanza, obtener unos cuantos bidones de crudo, toda vez que ha contribuído a vencer al pintoresco Gadafi de Libia.

De cine

La cinematografía nacional es uno de los sectores españoles de actividad, que ha inventado en su beneficio mayor número de modalidades subvencionadoras, consciente de su capacidad para instilar en los cerebros de los espectadores lo que convenga a los poderes públicos.

La cuestión no es ya fotografiar tractores y campos ondulantes de trigo, con campesinos que miran todos en la misma dirección hacia un espléndido futuro bolchevique, en los labios apenas esbozada una sonrisa, como se hacía en la filmografía soviética de los años veinte a cuarenta del siglo pasado.

Entre nosotros se trata de hacer películas sin tractores, ni campos ondulantes, siguiendo unas directrices sutiles, nunca enunciadas con claridad, que de una u otra manera apoyan la idea de la "transformación de la  sociedad", como dicen algunos conspicuos socialistas, utilizando todo el ácido sulfúrico que sea menester para erosionar la "moral tradicional" de la derecha, esa plasta.

El director español de cine, Vicente Aranda, nombrado para presidir el Jurado del Festival Cinematográfico de Montreal (Canadá) ha sido recientemente entrevistado y el hombre ha visto la ocasión para despacharse a gusto.

Comienza diciendo sin perder el tiempo en circunloquios, que quiere más subvenciones para sus películas, es decir, según él estas  ayudas deberían duplicar y aún triplicar los ingresos de las películas en taquilla. ¿Por qué?, se pregunta el Sr. Aranda, y se contesta: "¡porque media España se niega a ver películas españolas!" Entonces, lo procedente es que esa media España insolidaria pague, vía impuestos, los gastos de la cinematografía nacional.

"Un tema histórico, como el de la guerra civil, señala adusto don Vicente, conteniendo su cólera a duras penas, no se puede tocar porque la derecha piensa que una cinta sobre este asunto es siempre de izquierdas". 

Al parecer la derecha, según confiesa don Vicente, está harta del género "del tazón desconchado" (1) al que se reducen las películas contemporáneas sobre la contienda civil, limitadas a copiar todas ellas, más ó menos descaradamente, "Por quien doblan las campanas".

Meditando más sobre sus cuitas el  Sr. Aranda, ha creido dar en el clavo: "la derecha carece de intelectualidad" dinamizadora, que impulse a la gente para ver películas no apetecidas. Eso será.

(1) Los tazones, desconchados ó no, se utilizaban entonces, por las clases medias y bajas,   para tomar achicoria  con leche, y toda clase de sopas 

Dobleces

El pensamiento de la izquierda radical  se autolegitima  por estos pagos, aduciendo una superioridad moral misteriosamente adquirida, y presenta además una faceta reivindicativa innata, pues de acuerdo con su lógica, tiene suficientes títulos acumulados durante siglos, para reservarse el derecho natural exclusivo a heredar el recuerdo de todas las injusticias que en el mundo han sido, como mínimo desde la Época de los Metales.

En consecuencia, su venganza es oportuna y legítima en cualquier momento, ahora y siempre.

La Delegada del Gobierno en la Comunidad de Madrid, que comparte este tipo de ideas, hizo un guiño de complicidad a sus superiores, Rubalcaba y Zapatero, cuando concedió el permiso a una sedicente "manifestación antipapa", convocada a toda velocidad, la cual incluía necesariamente en su trayecto la Puerta del Sol. 

La colisión de los "antipapa" con los jóvenes peregrinos de la Jornada Mundial de la Juventud, estaba asegurada, de manera que la secreta esperanza de la Delegada del Gobierno cristalizó en diversos intentos de provocación ocurridos en la dichosa Plaza . Poca cosa, en realidad. En una esquina, un caradura radical forcejeaba con un peregrino, tratando de arrebatarle su mochila, al tiempo que le decía ¡suéltala! ¡es mía! ¡la he pagado con mis impuestos!.

El Presidente ZP, quien inició su catastrófico ciclo político con la negativa a levantarse a las cinco de la mañana, para volar hasta Varsovia (Polonia) y mantener una entrevista, programada semanas antes, con el Presidente de aquella República, aduciendo una fatiga extrema, lo cierra esta tarde quedándose tumbado en un sofá de la Moncloa (1) pensando quizás cómo podría hacer volar el monumento del Valle de los Caídos, al estilo talibán, en tanto recupera su insulsa sonrisa, perdida con tanto achaque económico.

(1) Para sustituirle en la ceremonia de despedida de SS El Papa, que vuelve a Roma, ha delegado al Presidente del Congreso.  

Covadonga

Las dobles versiones de un mismo hecho, tan frecuentes en la historia, responden algunas veces a conveniencias del guión, como hemos visto hace un par de días, y otras simplemente confirman la veracidad del asunto tratado.

Por ejemplo, a la ocupación musulmana de la Hispania visigótica (711-713) que tan felices hizo a los vencedores, le salió al poco tiempo, en las montañas cántabras y más concretamente en Asturias, un sarpullido disidente, que daría al traste con el tinglado de la Conquista.

Cuando el valí responsable de la zona, se percató de la existencia entre las brumas, allá en lo alto de los riscos, de gentes montaraces, no sometidos a la autoridad del califa de Damasco, mofándose ó poco menos de tal autoridad, se despertó en él de inmediato un reflejo represor que le impidió pensar con claridad, y sin más se puso al frente  de una nutrida unidad militar. Y la llevó hasta aquellos parajes rocosos, cerca de la actual Covadonga, con el propósito de meter en cintura a los levantiscos, vendiéndoles al mejor postor en el mercado cordobés.

Pero  tan sólo se dió cuenta, el pobre hombre, de haber metido a su tropa en una ratonera, es decir en un estrecho valle sin salida, cuando empezaron a caer enormes piedras, brillantes por la lluvia, empujadas con los pies por los disidentes, desde una notable altura, que se rompían en cien fragmentos, convertidos de inmediato en proyectiles, al chocar contra el suelo rocoso del valle. El resultado fué un desastre sin paliativos para el valí y sus tropas.

En este episodio los cronistas cristianos siempre vieron el inicio de una Reconquista, esto es de un primer paso que llevó después a la novena ó décima generación  a partir de los primeros disidentes, a conquistar la capital, Toledo, del reino visigótico y pocos años más tarde a convertir en vasallos al conjunto de la morería. Para entonces, la grandeza de Córdoba, cantada diplomáticamente  por el Presidente Obama, de los EE.UU. había pasado a la Historia .

Los cronistas musulmanes, muy a su pesar, confirman el enfrentamiento de Covadonga, pero no aclaran ningún detalle, porque a la sazón ya funcionaba la corrección política. Hoy lo sabemos , pues en las crónicas de la época llaman una veintena de veces y con despecho "asnos", a los primeros cristianos que les habían plantado cara, sin venir a cuento, tan sólo por sentirse molestos. Y ahora dicen que quieren volver.

Un poco de orden

Uno de los trabajos artísticos más difíciles en mi opinión, consiste en escribir un guión cinematográfico que permita al director de la película  correspondiente recrear un ambiente. 

Tomemos, por ejemplo, la selección de unas docenas de escenas representativas de nuestra última contienda civil, como ha tratado de hacer Roland Joffe, director británico de la película norteamericana "Encontrarás dragones", biografía de San José María Escrivá, fundador del Opus Dei.

Aunque la vida del Santo resulta coherente en el film y está bien contada e interpretada, todo los demás, empezando por la documentación sobre  aquella época  española desquiciada, resulta un auténtico desastre, pese a ser el mismo director de dos obras maestras : "La Misión" y "Los gritos del silencio". Increíble. 

Veamos Sr Joffe. El frente de Madrid estuvo siempre, es decir, durante los tres años de la lucha, ocupando los mismos lugares, las zonas Oeste y Sur del extrarradio de la ciudad, sin moverse. Las tropas nacionales se hallaban en la orilla derecha del  "Aprendiz de río " el Manzanares, incluyendo los Carabancheles, Alto y Bajo y las del Frente Popular, incluídas las Brigadas Internacionales, estuvieron situadas en la margen izquierda. La excepción a esta regla fué  la red de trincheras excavadas por los nacionales en la Ciudad Universitaria situadas en la margen izquierda del riachuelo.

Por tanto, la lucha nunca se entabló en la Plaza de Callao ó en la Gran Vía, tal como parecen sugerir los decorados de su película. Nada digamos de esa especie de furgonetas blindadas de mala manera, cuando desde el principio de la lucha ya teníamos aquí los carros soviéticos de la serie "T",  pagados a precio de oro, predecesores de los T-34, que tanto quehacer dieron pocos años después a los alemanes. Los tanques se utilizaban más bien en campo abierto, y no en aquella maraña de trincheras.

Recuerdo haberlas visitado en la Ciudad Universitaria, como pudo hacerlo cualquier madrileño, menos de un año después de concluir la pesadilla. Aún permanecían clavados en el suelo docenas de carteles donde se leía "Ellos" y "Nosotros" una y otra vez,  en aquella red de agujeros difícil de entender. Por supuesto que los combatientes de ambos bandos, podían oirse,  y en ocasiones insultarse, sin alzar mucho la voz.

La tropas nacionales ocuparon Madrid,  al paso, el día 30 de Marzo de 1939, sirviéndose de los puentes de Segovia y de Toledo, perfectamente conservados, haciendo caso omiso del "No pasarán",  doce horas después de haber sido abandonada la ciudad por las unidades del Frente Popular en dirección a Alicante, con la esperanza de ser evacuadas por mar hacia Argelia, a la sazón francesa. Algunos lo consiguieron. 

En resumen, es preciso documentarse  cuando se trata de "nuestra" guerra, Sr. Joffe. Le recomiendo ver "La vaquilla", el asunto tratado con humor y "Soldado de Salamina" en clave trágica. Ambas no crea que desmerecen mucho de "Los gritos del silencio".   

Adiós, hombre, adiós

Sabemos que Zp tiene contados sus días como Presidente del Gobierno. Hagamos pues, un breve repaso del legado político que nos deja a los españoles, además de un País hecho unos zorros.

Ya antes de llegar a tan alta magistratura, Zp se había autodefinido, sin pensarlo gran cosa, como luego hemos visto que lo hacía todo, mediate tres adjetivos: rojo, utópico y feminista.

Nunca le hemos oído alguna explicación coherente sobre el significado de su afirmación cromática, quizá tenga que ver con la herencia genética de ZP, dejada por uno de sus abuelos, según el monolito situado en las montañas leonesas y erigido en su memoria por algún alcalde especialmente obsequioso.

La primera bandera roja fué desplegada, según creo, por los insurrectos de la "Commune" francesa, aunque siempre puede salir del anonimato un erudito para decir que la primera enseña roja apareció en las revueltas campesinas, también francesas, del siglo XIII. El mismo color fué adoptado después por los ejércitos bolcheviques y de  todos los movimientos europeos del mismo signo, entre los cuales figuró el organizado por el Frente Popular, basado en los sindicatos socialista, anarquista y más adelante comunista, durante la guerra civil española, y de cuyo recuerdo  han vivido tan ricamente los actuales sindicatos de clase, como firmes puntales de la política zapateril, o si se prefiere como fieles guardaespaldas gubernamentales. 

Tampoco ha explicado ZP las posibles conexiones entre el color y la utopía, de las muchas enunciadas a lo largo de la Historia. Quizás haya querido referirse a  las relaciones de algún socialismo inédito con una utopía desarrollada en el ámbito leonés y de la que nadie tenga noticia aún.

En cuanto al entendimiento del feminismo por parte del Presidente, tan solo se conocen  la paridad de género, la emancipación de las adolescentes más ó menos despendoladas, o del traducido mediante el nombramiento de la Pajín como Ministra de Sanidad, mujer de rompe y rasga y parla tabernaria.

Es preciso reconocer en ZP un deseo de originalidad y profundidad en sus intentos intelectuales fallidos, que tienen escasas posibilidades de pasar a las antologías de frases célebres, como "la libertad os hará verdaderos" ó "la tierra no es de nadie sino del aire", la cual, de ser cierta hubiera, constitído una revolución catastral inédita y pasmo de los registradores de la propiedad..

El  lanzamiento a la palestra mundial de la "Alianza de las Civilizaciones", si bien iniciado por ZP con gran ímpetu, no parece haber llamado la atención, toda vez que su aparición tuvo lugar más de sesenta años después de la "Alianza del Atlántico Norte", de la que ha copiado el nombre, y que las adhesiones al asunto de las Civilizaciones, Madagascar y Turquía, tampoco son como para tirar cohetes.

Finalmente, a este relación sería preciso añadir  la obra magna de ZP, la Ley de la memoria Histórica, que nos ha retrotraído a las zarzuelas de finales del siglo XIX, con los elencos separados en dos partes iguales , a un lado y a otro de los escenarios, ellas con las manos en jarras, contoneándose un poco, y ellos asiendo con fuerza las garrotas y mirando a sus contrarios con las cejas fruncidas, en tanto que todos cantan una jota de las vibrantes con mucho garbo.

Y esto parece ser todo, de momento a menos que aparezcan obras inéditas ó manuscritos. Ya puedes prepararte ZP.    

Disturbios

La gente común de Inglaterra ha quedado estupefacta, con la taza de té  en el aire, preguntándose  el porqué de lo ocurrido en su amada Isla, y cómo es posible un estallido de cólera tan insospechado, acompañado de incendios vandálicos y saqueos de comercios y almacenes, durante cuatro noches y tres días consecutivos en Londres, Liverpool, Manchester y otras ciudades industriales.

El Primer Ministro, David Cameron ha señalado como causa de los disturbios a la pérdida de los valores morales en determinados estratos de la población. En mi opinión esta parece ser una apreciación de urgencia, que suena en exceso a disculpa, remitiendo el asunto a cuestiones imponderables.

En mi opinión la cosa es mucho más compleja y no basta con apuntar como culpables a los jamaicanos de raza negra, arrinconados sin posibilidades de futuro, ó a blancos marginados, componentes del lumpen, todos discriminados por una estirada sociedad británica, probablemente inexistente.

 Para explicar semejante sarpullido social, los sociólogos ingleses, también en mi modesta opinión, deberán detectar la existencia de causas poco advertidas, como las nuevas costumbres desarrolladas subrepticiamente al abrigo de una legislación aplicada sobre cuestiones en apariencia inconexas, laborales, educativas, inmigratorias, raciales, de protección social, etc, positivas por separado, pero  que, en su interacción,  pueden dar lugar a situaciones indeseables, como les ocurre a los chicos dueños de cajas de Química regaladas por sus papás. A más de uno de estos niños les ha explotado la mezcla de sustancias, dejándoles las caras ennegrecidas con expresiones de sobresalto, por desconocer lo que tienen entre manos.  

El experto

Un hombre de espaldas algo encorvadas avanzando tres pasos, alejándose de la cámara de TV y otro que caminaba  frente a ella levantando los brazos, un poco por encima de la cintura, se  fundieron en un abrazo. A continuación tuvo lugar la fase de los palmetazos, no muy vigorosos teniendo en cuenta la edad provecta de los dos sujetos. La cámara no registró si se besaron en las mejillas al estilo soviético. Instantes después se separaron y tomaron asiento en unos sillones fresquitos de fibra vegetal, para charlar  de las cosas  de su mutuo interés.

El recibido era Miguel Ángel Moratinos, Ministro de AA.EE. de España, experto en Países pertenecientes al Tercer Mundo susceptibles de dejarse querer y entregarle sus votos en la Asamblea General de la ONU para lo que se tercie, y el receptor era Raúl Castro, heredero de Fidel y copartícipe del experimento castrista realizado con cuatro generaciones de  habitantes de la Perla del Caribe para conocer, en un escenario ideal, el nivel mínimo de autoestima ciudadana alcanzable, sin menoscabo de su condición de bípedos implumes. Moratinos siempre ha apoyado de todo corazón este experimento, por el que tanto interés y curiosidad  ha sentido el asombro de León.

Las frecuentes idas y venidas de Moratinos a Cuba han respondido siempre a su deseo de ayudar al octogenario líder cubano, haciéndose cargo  de veinte o treinta familias cubanas de otros tantos molestos disidentes, incluidos estos, para la "venta" en las cancillerías europeas, de una apertura del régimen castrista. Pero una vez aquí, Moratinos no ha querido facilitar a los cubanos un estatus de refugiados políticos, tratándoles como inmigrantes comunes, destinados simplemente a añadir un toque de cosmopolitismo a las calles y plazas madrileñas. Hasta que aburridos y desilusionados consigan desplazarse a Miami.

Moratinos ha pretendido romper la unidad de acción  de los Países de la UE en cuanto a sus  tratados con la Isla, preconizada por Aznar, para que en una segunda y sagaz fase de la operación, fueran aquellos los que negociaran por separado con los dinosaurios caribeños, bajo la mirada embelesada y complaciente  del Ministro zapateril, que dejaría escapar una lagrimilla de felicidad.

Fracasada  esta  miserable operación, como todas la demás, pues Moratinos no ha  conseguido dar una en el clavo,  Zapatero le ha dejado caer, nombrando en su lugar a Trini como  Ministra de Exteriores, derrotada en la primarias del Partido por el Alcalde de Parla,  experta en hacerse fotos de escorzo dejando caer la melena a un lado, y en saludar efusivamente a Mistress Clinton  por cuenta de su señorito, el asombro de León y de Valladolid hoy agazapado en Doñana. Pero la nueva Ministra no quiere saber nada de Cuba, ni del periodista español condenado allí a siete años de prisión. Zapaterismo puro.  

Don José

Don José Blanco, Ministro de Fomento, nombrado en sustitución de doña Magdalena Álvarez, Maleni, recordada por sus minuciosas explicaciones sobre los accidentes terrestres y aéreos ocurridos por doquier bajo su mandato, arrastró desde su tierra natal (Galicia) hasta su llegada a Madrid, el apelativo, diminutivo y cariñoso de Pepiño, propio del terruño gallego, con el que era conocido en las sedes del Partido socialista. Como Ministro de Fomento, don José carece en la práctica de trabajo porque su Ministerio tiene el presupuesto muy recortado, a causa de la crisis económica. Pero en la última reestructuración ministerial Don José fué nombrado también, Ministro portavoz del Gobierno, y esto es otra cosa, como veremos más adelante.

Pasados unos pocos días desde la solemne promesa de su primer cargo ministerial,  hecha ante S.M. el Rey en el Palacio de la Zarzuela, Pepiño sintió el impulso de investir con una nueva dignidad  su reciente estatus administrativo, pidiendo por TV al público en general y a los periodistas en particular, el olvido del Pepiño, para que todos se dirigieran a él como don José ó Señor Ministro.

En su juventud, don José pretendió licenciarse en Derecho, en la Universidad de Santiago de Compostela, pero su asistencia a la aulas no pasó del primer trimestre del primer año de estudios, pues debió ocuparse del manejo del Partido, así  que nadie sabe  hoy día con certeza, si el Foro  salió ganancioso o perdió por la ausencia  de don José.

Así  pues, tenemos a un don José autodidacta, que se ha cuidado de recibir clases de dicción para eliminar regionalismos impropios, rápidamente detectados en los discursos iniciales por los malévolos periodistas, y ciertos consejos sobre el empleo de  los gestos de las manos (en especial la consecución del círculo perfecto realizado con los dedos pulgar y medio de la mano derecha, movida arriba y abajo, lenta ó enérgicamente según los casos) para enfatizar determinados párrafos cuando lo merezcan.

Porque don José, como portavoz del Gobierno, quiere investir con su grandilocuencia sus apariciones en TV ó en las obligadas conferencias de prensa, ser además sentencioso en sus observaciones y recordado, si es posible, en mármol. 

Sirviéndose de las armas dialécticas apuntadas, don José ha reprochado oficialmente la frivolidad de los Jefes de Estado ó de Gobierno  de Francia, Alemania, Italia y el Reino Unido, quienes han  debido interrumpir sus vacaciones, volviendo precipitadamente a sus despachos para realizar consultas y estudiar con sus colaboradores especialistas el derrumbe de las bolsas y otros sobresaltos. Por el contrario,  la clarividencia y dedicación previas de su señorito, el Sr. Rodriguez Zapatero, hacen posibles que pueda seguir disfrutando con su familia, del Palacio de las Marismillas en el Coto de Doñana, sin volver a Madrid.

¡ Don José ha  avergonzado a las cancillerías europeas con el ejemplo de José Luis! 

Intercambios culturales

La actriz dramática griega Melina Mercouri (1922-1994), una mujer expeditiva, de armas tomar, fué nombrada Ministra de Cultura de su País, y  de inmediato llamó al Ministro británico del mismo ramo, diciéndole sin ambages : "soy Melina, que me devolvais "ipso facto" las esculturas del friso del Partenón, sito en tiempos en la Acrópolis"

Acto seguido nuestra heroína viajó a Londres para insistir sobre el tema, pero bastaría tener un conocimiento superficial de la psicología de  los ingleses, aunque cien veces más preciso que el del Sr. Moratinos, el pasmo del Palacio de Santa Cruz  y anterior Ministro de AA.EE. de Zapatero, para saber qué contestarían los británicos a Melina : "Pero my dear, nosotros arrebatamos el friso a los turcos of course, salvándole así de su destrucción para Occidente. ¡ Jamás hubiéramos hecho una cosa semejante a nuestros friends griegos! ¡Never! ¿A cup of tea? ¿Biscuits?

Casi simultáneamente  al traslado del friso griego hasta el "British Museum", el Mariscal Soult del ejército napoleónico de ocupación en España, y como quien no quiere la cosa, hizo como los ingleses, llevándose a Paris una bellísima  Inmaculada firmada por Murillo, creo recordar. Años después, hacia 1880, un arqueólogo aficionado, también francés, dió  tres ó cuatro monedas de plata a un labriego ilicitano por la asombrosa  efigie de la Dama de Elche, de factura ibérica, que había hallado  enterrada en su huerta. Esta  Dama acabó en el Louvre poco después.

Pero a diferencia del friso griego, ambas obras de arte, todo hay que decirlo, nos fueron devueltas por el Gobierno francés, hacia 1941, como un gesto de caballeros, sin mediar nada a cambio, ni siquiera una taza de té. 

Lo novedoso de nuestro último caso en cuestiones artísticas, se refiere al Rey de Marruecos, según la noticia que ha corrido estos últimos días como reguero de pólvora. A saber, el rey marroquí quiere participar directamente de los ingresos (al 50%) obtenidos por el Patrimonio Nacional en la venta de entradas a los turistas (diez millones de euros anuales) visitantes de los palacios y jardines de La Alhambra granadina.

Quinientos diecinueve años después de ser abandonada la fortaleza por el último rey granadino, Boabdil el Chico, su supuesto sucesor africano, va ostensiblemente tras  la recaudación de Patrimonio Nacional sin tener un detalle, como lo hubiera tenido Cantinflas, diciendo en una tesitura semejante: "Pues mire usted, no más, compadre, nosotros, así de plano ¿no? queremos participar pues como socios inversores principales en el negocio, y compraremos una escoba para que otros adecenten, todos los días, la entrada de La Alhambra". A  los marroquíes, sin embargo se les ve  ciegos detrás del "cash".

Fuentes oficiales marroquíes han desmentido la noticia sobre la reclamación de marras, pero nosotros después de ver el mapa del "Gran Marruecos" con la morería ocupando España hasta el río Tajo a la altura de Toledo, el asunto de Granada nos parece lo que es, un globo sonda, a ver si cuela.

imagen: Mohamed VI king of Morocco

  

Malos quereres

Una de mis primeras lecciones de Historia, nunca olvidada, se refería al general cartaginés Aníbal, un genio de  la estrategia, de la táctica y de la logística. A este militar, siendo un niño, su padre Amilcar, igualmente militar de Cartago, le hizo jurar, frente al fuego de las antorchas, odio eterno a los romanos, en una ceremonia muy emotiva según las ilustraciones de mi Enciclopedia.

Al parecer la inyección paterna de tal pasión desordenada dió sus frutos, porque Aníbal tuvo ocasión de propinar un buen susto a los romanos con unos elefantes a los que hizo atravesar los Alpes, en tanto los latinos se distraían mirando hacia  la dirección lógica de llegada del enemigo, el Mare Nostrum.

Aníbal venció a las legiones romanas en la sangrienta batalla de Cannas, pero fué vencido de vuelta a su tierra, esta vez viajando por mar, en la batalla de Zama. La ciudad de Cartago  quedó arrasada por los romanos, su superficie arada y sembrada con sal , para que no creciera la yerba.

Así pues, tenemos aquí los ingredientes genéticos necesarios, es de suponer que heredados:  saña  romana y odio cartaginés ó africano,  desarrollados en nuestro genoma en el curso de los últimos dos mil doscientos años, y puestos al día por el asombro de la Moncloa con su Ley de la Memoria Histórica.

Porque, en efecto, en la aldea Poyales del Hoyo (Ávila) por mor de la dichosa Ley, casi llegan a las manos el pasado domingo los descendientes (biznietos) de los hunos frente a los descendientes de los hotros (1) (nietos y biznietos) por un quítame allá este húmero ó esta tibia de mi bisabuela, víctima de la guerra civil, la pobre, hace setenta y cinco años.

La pregunta cae por su propio peso, todo esto ¿no lo estará promoviendo el candidato progresista Rubalcaba, que tiene unos comicios pendientes y es un estratega acreditado de la  política rastrera ? 

(1)  Según la nomenclatura de don Miguel de Unamuno, ideada en 1936.

Imagen: Anibal, vencedor, contempla Italia desde los Alpes. Óleo de Francisco de Goya

Alfonso Guerra

La cara de Alfonso Guerra, con su melena anarquizante, sus barbas de mujik, las gafas de concha y demás aditamentos obligados en la izquierda universitaria de la época (chaqueta de pana, camisas a cuadros de leñador canadiense y  vaqueros) así como sus dicterios contra los aristócratas andaluces, y la dosis de rencor social indisimulable que destilaba el hombre, fué una de las primeras asociadas por el contribuyente común al Partido Socialista y, por tanto, a la corrupción, cuando sus afiliados se consideraban aún marxistas. 

En aquella época, hacia 1974, poco antes del deceso del General se manejaban, en los medios concienciados, la parafernalia dialéctica marxista incluyendo con toda seriedad conceptos tales como la lucha de clases, la burguesía depredadora, las masas depredadas, las plusvalías, etc que enganchaban a las tiernas mentalidades de los estudiantes, como si no hubieran pasado años desde la experiencia soviética. Transcurrido algún tiempo, los jerifaltes del Partido, Guerra y Felipe González, dueños del aparato una vez arrinconados los carcamales socialistas supervivientes de la guerra civil y exiliados en Francia, se desprendieron de los resabios marxistas, dejándose llevar por las corrientes europeas  socialdemócratas, cosa que a todas luces resultaba más fina y presentable. Fué entonces cuando abandonaron la pana y acudieron a la peluquería y después al sastre, para adoptar un aspecto más tranquilizador e integrado en el sistema.

"Arfonso" Guerra perteneció a una familia numerosa de la clase obrera sevillana, y pudo desclasarse haciendo estudios universitarios. Sus sentimientos de inferioridad, de esos que corroen el alma del usuario, junto a una facundia innata y una lengua viperina, le hicieron famoso entre sus conmilitones. Su cuate del alma, Felipe González, decía amenazante si se  desmandaba algún "compañero": "¡ que os echo al Guerra !"

Para explicar su "estatus"  y poderío en el Partido,  Alfonso sentenciaba : " Yo cocino los platos y Felipe los sirve", lo cual pronto se demostró un tanto fantasioso.

Porque las travesuras de uno de sus hermanos, llamado Juan, retrasado en el tiempo, pues vivía como un pícaro del siglo XVI,  y  fué uno de los protocorruptos del Partido, hizo imposible que "Arfonso" siguiera desempeñando algún cargo, no ya en el Gobierno sino en el propio Partido. Dimitió y desde entonces ha seguido sentado en el Congreso como diputado, durante cinco legislaturas hasta la actual, dejando oir su voz pausada en los pasillos de la Cámara, en forma de graves apotegmas recogidos para sus periódicos  por periodistas noveles, y si lo permiten sus redactores-jefes, llegan a las páginas de los periódicos del día. "Sic transit".   

El sustituto

El Presidente ZP se ha recluído de nuevo en Doñana (Huelva) a orillas del Océano Atlántico, para meditar sobre un segundo adelanto de las elecciones generales, quizás adoptando el perfil a contraluz del "pensador" de Rodin, tal como le gustaría imaginarse a sí mismo. Porque pese a su sedicente pacifismo, un halo épico no resultaría ajeno a la figura que él sueña para entrar en la inmortalidad, llevando en sus brazos, cual  tablas de la ley mosaica, las realizaciones grabadas y por él impulsadas "para la transformación laica de la sociedad".

A este propósito uno de sus exégetas de guardia en Madrid, el ministro Jáuregui, ha dicho de su jefe, como si pronunciara una postrera oración fúnebre, que la Historia tratará bien a ZP, en tanto es denigrado hoy por la prensa, incluída la vaticana. 

No puedo imaginar a los futuros historiadores cantando loas y alabanzas de la política perpetrada por ZP en sus siete años de malgobierno, so capa de progresismo.

El mínimo Jaúregui debería recordar la contribución de la diplomacia vaticana a la caída del muro, antes de defender la legislación zapateril frente a las observaciones papales, y de mostrar un indisimulado enternecimiento, hacia las huestes del 15 M .

Jaúregui, ¿no estarás tramando algo con Alfredo? 

Pobres oprimidos

Uno de los rasgos característicos de los actuales independentismos españoles, vascos y catalanes, además de ser  "ex ovo" pedigüeños, es su talante llorón ó lacrimoso, muy poco acorde con los continuos desplantes, realizados, en la calle ó en las instituciones, por parte de los activistas jóvenes y no tan jóvenes, crecidos ante la ausencia de autoridad del socialismo, variedad zapateril, hoy día agónica y a punto de experimentar su postrero estertor.

Según los historiadores más o menos ocasionales, la situación de opresión sufrida por los judíos en su cautiverio de Babilonia podría compararse con una especie de interminable verbena, si se compara con la soportada por los catalanes y los vascos, autoconsiderados tan alejados de los españoles como puedan serlo los suecos. 

No hace mucho, un sedicente periodista catalán  quiso dejar boquiabiertos a sus biempensantes paisanos, obligándoles a considerar la monstruosidad que cometen al hablar español , cuando  emiten el sonido de la letra jota ¿quien con un mínimo de sensibilidad - se preguntaba el escriba estremeciéndose- osaría pronunciar una letra semejante para articular una sílaba?

Estas y otras tonterias parecidas, acogidas frecuentemente en periódicos y revistas catalanas, nada digamos en  su televisión  basura, me recuerdan  tiempos de mejor gusto, cuando un profesor catalán de música en el Instituto Ramiro de Maeztu, un clérigo altísimo, con unos pies tan grandes que constituían una leyenda entre el alumnado, nos  animaba a imprimir un aire cimbreante a nuestras canciones folclóricas nacidas en el Ampurdá ó sus cercanías. El Padre Masó, que así se llamaba el profesor, intentaba flexionar su cintura y al mismo tiempo extendía sus brazos interminables para arrancar un acorde de nuestras gargantas. Puedo jurar que no oprimimos nada al Padre Masó, otra cosa es que nos arrancara un acorde y en cualquier caso que fuera cimbreante.         

Irresponsables

En el presente desconcierto económico de la vida española, vistos los siniestros nubarrones económicos que se ciernen sobre nosotros, más de uno estará pensando en un milagro salvador, Algo así como el descrito en las escenas finales de la película "¡Qué bello es vivir"!, con la salvación  por suscripción popular, del banquero arruinado.

Los políticos profesionales, muy duchos en deslizar las responsabilidades de lo que sucede sobre los hombros de los demás, aseguran que la culpa es de todos, porque hemos vivido a lo grande, como "si fuéramos ricos, pero sin serlo". Y se quedan tan frescos. De esta manera artera siembran el sentimiento de culpa en aquellos que fatalmente serán los que corran con los gastos. Porque ¿quién no ha tenido una pequeña alegría ó cometido un pequeño desliz económico, durante los últimos siete años?.(1)

El patético y ridículo ZP dijo un día de Mayo de 2010 que jamás "tocaría" las prestaciones sociales. Veinticuatro horas después una llamada telefónica procedente del otro lado de Rin, hizo que su criterio sobre el asunto diera la vuelta como un calcetín, y comenzó a apretar las clavijas económicas a la gente, que cruje a estas alturas.

A Rubalcaba, su pretendido sucesor, "no le importaría ceder soberanía económica" a los organismos europeos, y que le sacaran las castañas del fuego, sin dar golpe. Y semejante  espécimen pretende gobernarnos.

Finalmente de las nieblas del pasado surge el fantasma de Santiago Carrillo (1915) para asegurarnos que los movimientos callejeros de estos días en Madrid y otras capitales, constituyen el principio de la lucha contra el capitalismo. Fino escrutador de la actualidad  este Carrillo, se entiende de la actualidad de la Unión Soviética en 1917, cuando él tenía dos añitos.

Si todos estos no son unos irresponsables, un milagro económico como el de la película, que nos salve, está al caer.

(1) Como invitar a comer una paella en la playa a la familia ó comprar uno de esos relojes de plástico al benjamín de la tribu.  

Aficionados (1)

Hace unos cuarenta y cinco años me pareció que la cisterna del baño de nuestra primera casa en Madrid, parecía sujeta a la pared, un tanto en precario. Para evitar cualquier posible accidente, y antes de lamentarlo demasiado tarde, decidí fijar más sólidamente el depósito en cuestión.

Procedí a descolgar la cisterna, y mediante una taladradora movida a mano, al parecer el último grito de la tecnología polaca de la época, quise hacer dos pares de orificios en la pared separados por la distancia conveniente, que me permitiera introducir los clavos de sujeción de dos bonitas escuadras de fundición, preparadas al efecto y sobre las que finalmente descansaría la cisterna. 

Creo que fué en el curso de la tercera perforación, cuando taladré, además de la pared, el tubo de alimentación  de la cisterna. El chorro de agua apenas perceptible, salía a bastante presión  de la pared perforada y en seguida se hizo visible en la pared opuesta del baño.

En un momento de inspiración, cerré la llave de paso y acto seguido, rompiendo un par de rasillas puse al descubierto el tubo manantial. Entonces debí "reportarme" a mí mismo los daños originados hasta el momento, como decían mis hijos Carlos de ocho años y Luis de siete, testigos de estropicio y aficionados a las aventuras de submarino "Sea view" de la TV. Según ellos, cada choque del sumergible en las profundidades oceánicas, eran indefectiblemente seguido por la frase "reporten daños" pronunciada por su capitán.

El cierre del pequeño orificio causado por la taladradora polaca en el tubo de plomo, víctima de mi incompetencia, que intenté con estaño, utilizando un soplete alimentado con "camping  gas", resultó imposible. Fué preciso proceder a un recurso heroico: seccionar el tubo herido a la altura del orificio y hacer girar ambos extremos resultantes hacia el exterior de la pared, uniéndolos con un tercer segmento de tubo, de un diámetro ligeramente mayor, en forma de U.

Para que las uniones del tubo añadido a uno y otro lado del seccionado no filtraran agua, fueron necesarias de ocho a diez sesiones  diarias de 2-3 horas, de duros trabajos de soldadura, a los que se habían unido ya a estas alturas, Carlos y Luis, como aguerridos ayudantes.

Una vez adecentada la pared  rota, quedaba al descubierto el insólito tubo en U, saliendo de aquella y entrando en la misma a cinco o seis cm. de distancia, si bien colocada "in situ" la cisterna, por cierto con las sujeciones iniciales, motivo de nuestra incursión por los campos de la fontanería, la U quedaba al margen de preguntas impertinentes y oculta a la mirada de los curiosos. De todos menos de la de un fontanero profesional, quien debió retirar la cisterna  muchos años después de haber permanecido guardando celosamente nuestro secreto de torpes aficionados al noble oficio. La cara del fontanero tratando de entender aquel añadido plúmbeo al circuito normal de agua de nuestro domicilio hubiera sido digna de ser inmortalizada por la pluma de un Rembrant ocasional. Algo debió explicarle Josefina al operario, pero tengo para mí que el hombre no consiguió hacerse una idea muy clara del tema.

Con este incidente casero quería haber introducido ciertas consideraciones sobre los políticos economistas aficionados, que nos están llevando a la ruina. Pero esto se hace largo y corro el riesgo de que mi cuñado Gregorio de Valladolid, no lo lea. Así que es mejor dejar la continuación del asunto para mañana.  

Estamos listos

Cuando los intereses de la deuda española alcanzan niveles de vocación estratosférica y los desmayados valores bursátiles bajan a la altura del parquet, el jefe del Gobierno decide que debe tomarse un merecido descanso en el idílico Parque Nacional de Doñana (Huelva) y disfrutar de unas relajantes vacaciones en aquel edén, para recuperar su sonrisa, lejos de los molestos crujidos procedentes del agónico estado de bienestar en franca  descomposición. (1)

Entre tanto el candidato socialista a la presidencia del Gobierno, a la espera de heredar lo que quede del solar patrio, se exhibe en un utilitario, dando la mano a obreros y menestrales y besando niños mocosos.

Y esto es lo que hay de momento. La sensación que tenemos los españoles, de ir nadando Orinoco abajo, con fuerzas menguantes, seguidos por una inmensa nube de pirañas hambrientas,  es una pesadilla recurrente, cada vez  con más visos de hacerse realidad. 

(1) Al parecer, el asombro de León, ha vuelto hoy a Madrid, para que le expliquen de nuevo lo de la prima de riesgo porque no acaba de captarlo. 

Espías

La historias de espías y de los Servicios Secretos, el MI5 británico, el Deuxième Bureau francés, la Central  Intelligence Agency (CIA) norteamericana, la KGB ó NKWD soviéticas, antigua CHEKA y más adelante el Mossad israelí, etc siempre me han llamado  la atención, desde que era adolescente, por dos razones. Porque, en primer lugar, me parecía una afición de altura, seria, con contenido, sin menospreciar a las demás, claro está, allá cada  cual con sus manías. La segunda razón, quizás más poderosa, consistía en que  tales historias eran lo  opuesto a la vida cotidiana de una España excesivamente  agropecuaria, con las fronteras cerradas a cal y canto, con sus trenes cansinos expeliendo carbonilla, con el empacho de glorias imperiales y con una sobredosis de latín en el horizonte vital de un servidor.

La cosa alcanzó su cota más elevada al iniciarse la confrontación Oriente-Occidente, cuando el Kremlim extendió su mirada, entornando suspicazmente los ojos, hacia la Europa del  Oeste. Los Servicios Secretos occidentales no se concedían entonces ni un momento de reposo, y salvo los españoles dedicados a la caza de indocumentados en los trenes, ó a decomisar alimentos intervenidos por la Comisaría de Abastecimientos y Transportes, los demás llenaban el panorama de agentes de campo, espiándose unos a otros, para estudiar después las informaciones allegadas, a cargo de los analistas correspondientes.

En este clima, explicado a grandes rasgos, vienen a cuento tres historias, dos de ellas  antiguas, que soliviantaron el ánimo del Jefe de Estado francés, General De Gaulle y le sacaron de quicio, literalmente. Uno de tales asuntos fué la desaparición del principal enemigo de la Corona marroquí, que trabajaba en Suiza como profesor de Matemáticas y se volatilizó en el extrarradio parisino, con la ayuda de una rama secreta de los Servicios Secretos galos. El otro asunto consistió en el hundimiento de un barco de Greenpeace en nueva Zelanda, ocupado en olisquear los ensayos atómicos franceses por Murunoa ó cercanías. El tercero, recientemente perpetrado por el Deuxième Bureau, ó su descendiente directo, y al que quería llegar, ha consistido en la magistral encerrona tendida al sátiro Dominique, ex-director del FMI, en un hotel de Manhatan (3.000 $ noche) y en la que cayó Dominique, llevado por sus desordenados apetitos. Esto es así para nosotros, los aficionados a las historias de espías. Está claro como el agua.

Una diplomacia cutre

En el curso de estos días, desde que ZP anunció su retirada de la política el próximo día 20 de Noviembre, los  periodistas del "progreso y de la sostenibilidad" que forman parte de las tertulias televisivas, se afanan en justificar la política exterior del Presidente. Los esfuerzos de los periodistas resultan baldíos porque todo está muy reciente en la memoria de  los ciudadanos.

Por ejemplo, recordamos que ZP inició su andadura diplomática en la cama. En efecto, se negó a levantarse de madrugada de su lecho en el Palacio de la Moncloa,  para tomar el avión en Barajas y acudir a una reunión programada con el Primer Ministro polaco, arguyendo un cansancio telúrico. Llegada la hora límite, los diplomáticos españoles en Varsovia tuvieron la mañana más aciaga de su carrera, aguantando broncas de los altos cargos del servicio exterior polaco, e invectivas en varios idiomas.

Retiró las tropas españolas de Irak, dejando el hueco por las buenas y, a continuación hizo saber al Mundo en Túnez que, en su opinión, el resto de los Países aliados de EE.UU. deberían imitar su actitud. Con ésta logró llamar la atención del mundo occidental  y tener sus quince minutos de gloria.

Se dejó retratar con el pañuelo palestino al cuello, para que tomaran nota en Tel-Aviv y acto seguido pretendió vender armamento con tecnología electrónica de patente norteamericana al Presidente Chávez de Venezuela, aunque fué descubierto. Invitó a cenar en el Palacio de Oriente al Presidente Evo Morales tratando de deslumbrarle, sin conseguirlo, para ver si podía  obtener alguna concesión minera. Finalmente quiso romper, a favor de los Castro, la unidad de la UE, en cuanto a las futuras relaciones comerciales con la Isla, obteniendo en respuesta un silencio pasablemente cortés.

En la Sociedad de Naciones de Ginebra financió la decoración, con pintura plástica lanzada mediante mangueras, de la bóveda de una gran sala, adornada desde entonces con estalactitas plásticas multicolores que gustan mucho a los niños, y recordando a las generaciones futuras su donación mediante la  correspondiente placa que le inmortalizará, espera.

Sus desesperados esfuerzos con vistas a ser nominado  Premio Nobel de la Paz fueron inútiles ya que la Alianza de las Civilizaciones siempre indefinida, languideció cuando  no pudo inyectar dineros en las sedientas fauces del los mantenedores del tinglado levantado en la ONU ó en la Unesco, que no lo sé muy bien.   

Hizo  innumerables viajes en los Falcon de las Fuerzas Aéreas  para hacerse  fotos con los mandatarios de turno de ignotos países africanos, prometió  cien millones a Berlusconi  para reconstruir el castillo de L´Aquila  estropeado por un terremoto, si bien se hizo el sueco a la hora de enviar el cheque, y contribuyó con su presencia a la derrota de la candidata francesa  Ségolène Royal, que cometió la imprudencia de invitarle a tomar parte de su campaña electoral sin conocerle.

Aleccionado con tanta tontería, su sucesor Rubalcaba ha dado un giro  de 180 grados a la mercancía socio demócrata que pretende vender  y va con su coche  de aquí para allá, pagando los parquímetros y haciéndose  fotos para que quede constancia de su actitud  "progresista y sostenible", a ver si consigue algún voto y salva la cara el próximo 20-N.   

Foto: Zapatero y sus amigos